el colectivo

Mascando lauchas

2009-12-16T11:37:00.003-05:00

¿Dónde quedaron esos queridos perros que me pedían comida hace menos de un año?

¿Dónde quedaron? Aquellos que decían poco poder vivir sin lo que cayera de mi boca, los que a ojos vista no podían mear antes que yo les dijese dónde, cuándo y cuánto mear.

¿Dónde quedaron aquellos a los que enseñé a ladrar? Aquellos a los que con arreglo al tal ladrido conminé a dejar de mascar lauchas.

¿Dónde quedaron aquellos a los que mostré otros peinados? Aquellos a los llevé a sacudir el yugo de aquel pelo tieso eterno, efecto de los restos de la comida que se dejaban arrojar, pagando con la cola la exacción del miedo.

Bueno, yo sé donde quedaron. Me desperté de la siesta sabiéndolo. Un sueño amarillo me puso entre las orejas una cuña burdeos. La buena nueva se hizo palabra y en la forma de soplo de cabro chico fue que me cayó la teja: ¡A ellos se referían los canutos con eso de „alma que escuchas“!

Esta cancha de tierra quedó pelada y al caer la tarde, cuando el sol alargaba ya en el suelo las sombras mínimas que las piedrecillas de este peladero proyectan, me tocó hallar dentro de en una pelota de plástico, escrita a cortaplumas la revelación del paradero de esos queridos quiltros.

Supe que, silenciosos, aprendieron detrás de mí a caminar sobre el agua, y como los zancudos sutiles las ciénagas verdosas que nos rodean por completo, cruzaron a la mala, sin salpicarse ni los soquetes.

Me cuentan de la existencia de un video, en donde aparecerían bailando al otro lado, es decir bailando en tierra firme, mostrando el marruecos abierto como yo lo hacía, y cantando diversas versiones de aquellas entrañables canciones, de contenido genital, que yo había compuesto para alegrarles.

Porque ellos antes no cantaban; daban alaridos irónicos, patadas sangrientas, gruñidos: El bagaje irrisorio de las pesadillas caninas con sus gestos automáticos.

Me he visto en la obligación de tomar conocimiento: En plena posesión de técnicas avanzadas, ahora grito y plata más allá de esta isla de barro, someten mi persona y mis actitudes a crueles infidelidades; mi quehacer es corregido y aumentado con notas que si bien son picarescas y hasta ingeniosas, nunca podré reconocer como verídicas.

No deja de justificarse esta mala jugada. Hoy en la mañana mientras me limpiaba los mocos con el dorso de la mano y me miraba el barro negro secar en las patas, recordé que también yo fui uno de aquellos que si bien sin mala intención, van siempre tirando alambres al tendido eléctrico, o pateando las bases de algunos postes, logrando en cualquier caso, dejar a oscuras la esencia de una personalidad peligrosa, alegre pero con luces de colores impredecibles, bien inspirada pero algo histriónica.

Con hábiles maniobras supe accionar mecanismos, algunos conocidos por oficio, otros por intuición, procurándome el calor de los desprevenidos. Clandestinamente me comía el manjar a cucharadas; tomaba; y cantaba, no obstante, detrás de mi canción de amor de perro y de camarada, había un lobo azul de ojos achinados, en invierno permanente, circundando las fogatas.

Porque veamos, ¿Quién supo que cuando desmalezaron, es decir, cuando cortaron toda la zarzamora que había aquí atrás, yo tuve que salir corriendo a buscar nuevas espinas, para poder seguir ensotado espiando detrás de ellas?

Pero eso es cuento. Considérense instruidos en mi alma de chupete helado. Y ahora insisto en mi pregunta central, lo que me importa es saber, con seguridad ¿Dónde quedaron esos que fueron queridos perros, aquellos que hace, obviamente ya muchos años, me pedían comida?

Les enseñé a cantar, y lo que ahora escucho en grabaciones clandestinas, es algo que suena parecido al murmullo de mis violines desvirtuados, algo así como un fragor de mis chuchadas mal echadas.

Pero para qué insisto en este tópico tantas veces bigoteado. Las notas discordantes de mi ingenio pueril, que los grillos dejan pasar en especial en estas noches, me van cantando el cuento; me dicen que si les enseñé a cantar cantos puntudos, ahora los van cantando con voces romas, y que si les enseñé ladrar, ahora están nuevamente mascando lauchas.

Saga

2009-03-10T11:19:00.005-04:00

nativosDicen que mi padre vino de España.

Salió primero a pasarla mal en Istambul. De allí se embarcó. Rumbo al mediodía pasó por algunas de ésas ínsulas sin Dios y sin ley. En una de aquellas conoció a la caníbal amable que un día habría de ser mi madre.

Mi padre era de hábito pendenciero, y matón por excelencia conoció sórdidas cárceles. Lo vieron llegar a pesar cuarenta kilos. Yo varias veces vi en su cuerpo lo que reconocí mas tarde; el estigma singular y eterno que deja el látigo por aquí, eso como revolcón del pellejo que deja el plomo por allá.

Mi padre muy pronto hubo de terminar huyendo de esa constante guerra en ultramar: Habiendo tomado partido por una de las facciones irreconciliables de salvajes, y habiendo llegado, a patadas, a ser comandante, se lo veía dar alaridos al frente de un batallón conformado por los nativos mas turbulentos. La disciplina era mantenida sobre una cuerda lamida por lenguas de vituperable fuego.

Indefectiblemente mi padre tuvo que conocer la traición y encontrar la derrota. Sin esperar mercedes que nunca dio -les juro no- lo vieron en aquel amargo trance de tener que aceptar, sin mirar, el contenido de un último cáliz: El de intentar salvarse medio a nado, en la noche, ensotado bajo los flotantes fiambres de muchos guerreros, amagando los consecuentes tiburones y las pertinaces flechas de un enemigo implacable; emergiendo entre los ojos de óleo flameante sobre una superficie parecida a la de un tropical Bulicame.

nativos niños

Hallóse en Manila. Por una acusación anónima de judaísmo fue sometido a las pruebas de la Iglesia. La adivinación chunga de un prodigio celeste fue su salvación y su solaz por una temporada.

Trabajó de marinero y de adivinador de fortunas de muelle durante tres años. El dinero que ganó lo ocupó en pagar nuestro traslado, el de mi madre y mis hermanos hasta tierras regidas.

El resto fueron siete meses de brutales borracheras -jornadas interminables consumiendo un alcohol destilado de estropajos -, la buena compañía de malas mujeres-, y la compra de un caballo y bastimentos para la guerra.

Lo vieron pasar al Perú y de allí directo a través de campos de sal a nuestro valle de lágrimas.

Türkei immer gewinnt - Turquía siempre gana

2008-06-25T13:14:00.002-04:00

Aquí ya ganaron los turcos

"Türkei immer gewinnt " decía un cabro turco en la tele después del partido contra Holanda. En todo caso en este bloque, ya van ganando veinte a uno. Pero, igual, a pocas horas del encuentro, que gane el "más mejor".

Sueños con alas I

2008-01-09T14:00:00.000-05:00

sueño con alas II (sin alas) >>

Tenía todavía unos restos que comer, era poco, pero con un añadido de ése bulgur, que se prepara en cinco minutos, decidí que tenía para una porción decente. Era cerca de las diez y media de la noche. Terminé de comer la irrepetible mezcla de restos de soltero como a las once; repollos de Bruselas cocidos, pimentón en su jugo y una cucharada de arroz fortificada con el bulgur. También una ensalada de repollo por si acaso. Comí viendo televisión sin volumen como tantas veces, a oscuras para dejar lucir la imitación de árbol de pascua: una tira de luces de colores enrollada dentro de un florero tubular transparente.

Después de comer me fui quedando dormido sobre el sofá, y en una de ésas transiciones entre despierto y dormido; se me vino a la cabeza el sueño que tuve hace poco, ése sueño que he contado con tanto entusiasmo desde entonces: Mi fastuoso vuelo sobre el Gran Cañón del Colorado, o algo así.

Ya había tenido sueños aéreos antes, pero se habían reducido a una especie de vértigo, algo entre flotar y caer. Este sueño fue distinto, este fue mi primer vuelo, nunca antes había atravesado raudo los aires de algún cielo onírico. Me acuerdo de haberme dado cuenta que estaba a varios centenares de metros del suelo, planeando a gusto sobre un paisaje rocoso, sin miedo y con la naturalidad de una persona que vuela, que va volando. Y de pronto se abre en el paisaje debajo, sin aviso, vertiginosa, la cavidad planetaria de un gran cañón rocoso, y junto con la sorpresiva sensación de mayor profundidad, la sensación de desprotección en pleno vuelo, de caída al vacío. Pero eso sólo fue un instante, en alguna parte del cerebro la sorpresa pareció telegrafiar que había que despertar del sueño; el comando central sin embargo prefirió ignorar esta recomendación, y persistió en la ensoñación, como diciendo, falta lo mejor, y así me dejó pensar, “se trata de un sueño – hay que aprovechar”.

Entonces no desperté, si no más bien me pareció escuchar con entonaciones bíblicas, la frase: “Si hay que volar, volemos”. En vez de seguir planeando como vulgar gaviota, aburrida del manejo suficiente del fluido aéreo, vestí plumas distintas, las de un halcón peregrino, por decir lo menos, y sobrevolé navegando hasta la mitad del cañón, para después dejarme caer, en picada, las alas pegadas al bólido cuerpo, hacia las profundidades, acelerando, acelerando, dejando para el último instante la calculada maniobra de rendir un curva magnífica sobre el fondo del cañón ganando altura nuevamente, con alegre precisión. Una vez arriba, en abierto exhibicionismo aerodinámico maniobré para quedarme quieto en un cielo transparente. Bello cerebro, bello. Dos o tres oportunidades tuve de bajar a coger en el fondo de ése cañón las pequeña, espléndidas endorfinas.

sueño con alas II (sin alas) >>

El verdadero Viejito

2007-12-20T07:59:00.000-05:00

Como las "Historias de Navidad", se repiten todos los años, casi no da vergüenza publicar ésta de nuevo, algunos le llaman a esto "tradición". El legendario protagonista, "El Vieja" de los años 80.

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El amor de los curados

2006-08-16T08:05:00.000-04:00

Un posteo chiquitito, solamente para desviar el tráfico hacia el notable poema "El amor de los curados" de Ricardo Castillo Sandoval.

Buena chuntería

2006-02-14T01:15:00.000-05:00

Cheney casi se pitea a un republicano y nadie se entera hasta dos días más tarde. La Casa Blanca le echa la culpa a la víctima por no seguir las reglas básicas de seguridad en un una cacería, entre las cuales se cuenta la de no ponerse frente a la escopeta de Darth Vader. Aparentemente, Cheney confundió al viejujo republicano, Mr. Whittington, con una fila de codornices, y cuando se dio cuenta de su error ya había vaciado los cartuchos de su escopeta. Mr. Whittington fue a parar al hospital con perdigones por todas partes, y Cheney ni siquiera lo fue a ver. Tampoco le mandó flores a la UCI, y ahí otra vez le achuntó, porque las flores en la UCI como que no pegan. Cheney no se anda con chicas cuando se trata de cazar: le hace a todo, patos, faisanes, perdices, codornices, palomas, pavos. Claro que a veces quiere ir a la segura y va a cotos exclusivos donde se crían pájaros en cantidades industriales para que ricachones llenos de colesterol como él no se tengan que esforzar mucho para matarlos con sus escopetas de lujo. Hace un par de años, Cheney "cazó" en un solo día 70 faisanes y un número no revelado de ánades criados en cautiverio y soltados el mismo día de la matanza. El total de pájaros masacrados por la partida de caza del VP (9 viejujos republicanos igualitos a Mr. Whittington y una viejuja republicana también igualita a Mr. Whittington) esa vez fue de casi 500. Darth Vader no es el único que se dedica a esta forma de matar animales por gusto. Por todo el país --especialmente en los estados bushistas o redneck, pero no sólo en ellos-- hay reductos de caza donde las presas, aves o mamíferos, están encerrados dentro de perímetros de alambre electrificado o bien "contenidos" en lugares de donde no tienen ninguna chance de escapar a los disparos. La mala suerte es que no le llegara a Cheney un par de perdigonazos, nada grave, pero suficiente como para gatillar un ataque al corazón, digo yo. Aunque eso sí que nunca se sabría, como no se supo jamás qué le pasó hace un mes, cuando sufrió ahogos y una misteriosa lesión al pie que lo mandaron directo al hospital. En la tierra de la libertad y morada del valiente, nadie se atreve a averiguar exactamente qué pasó, como nunca se sabrá qué diablos cómo fue que Mr. Whittington terminó rociado de perdigones o si le hicieron la alcoholemia a Darth Vader. EE.UU. es un país donde los vicepresidentes matan. En el siglo XIX Aaron Burr se piteó a Alexander Hamilton, cuyo rostro angelical adorna los billetes de 20 dólares, de un pistoletazo a la cabeza. El estado de Nueva York lo encausó por asesinato, pero Mr. Burr se hizo el leso y no volvió nunca por esos lados para no hacerse problemas. Buscó suerte por otros lados, tramando tomas de territorio en Louisiana y en México, donde le dio una especie de fiebre de proclamarse emperador. Doncha be aimin' that gun at me yew s.o.b. or ah'll fuckin' cut yer bawls awff: Apunta pa otro lado tonto hueón, mira que si no te voy a podarte

Vuelos y voladas

2006-01-13T19:47:00.000-05:00

Comentaba en otra parte que ya estoy de vuelta en Mordor, la tierra de las tinieblas. Ni siquiera se vio el suelo cuando el avión aterrizó en Filadelfia. Aterrizar es un decir, fue un chancacazo con resbalones, como si el mismo piloto se hubiera encontrado de repente con la pista que subía demasiado rápido. ¿Cuántos aviones ha tomado usted, mijo? me preguntó mi papá la otra noche, y no supe qué contestarle, porque han sido demasiados vuelos. Ayer fue primera vez que salí de mi casa manejando, porque el auto arrendado lo tenía que devolver en el aeropuerto mismo. Salí de mi casa manejando, con las maletas semivacías en el asiento de atrás. El problema con los caminos nuevos es que llegué demasiado luego a Pudahuel. Le sigo diciendo Pudahuel, hasta que le cambien el nombre a Pablo Neruda International Airport, oh yes. En el aeropuerto, me senté a tomar un jugo de chirimoya. En la mesa del lado, una familia nuclear perfecta, la parejita con su parejita, estuvieron hablando una hora de reloj sobre autos. Si el Jeep, si el "Jámer", si el VW, si el BMW, si el Passat, si la Pathfinder. Los cuatro, arrobados, buscándole todos los ángulos al tema automotriz y sus mercados. Traté de salpicarlos disimuladamente con jugo pero no me resultó la treta. Para desquitarme, saqué un poco de tarea y me puse a leer los escritos del Mahatma Gandhi para un seminario al que tuve que ir apenas me bajé del avión en Filadelfia. Vuelo chorrocientos ochenta y ocho mil trescientos catorce.

Debate or not debate

2005-11-16T22:47:00.000-05:00

Lorea La musiquita barroca, con pretensiones de no sé qué. Masterpiece Theater. Los cuatro candidatos frente a los cuatro periodistas en un salón alfombrado que modera la frialdad de la piedra de los muros y el metal de los pupitres. Casa Piedra se llama el lugar, con un minimalismo sobrio, tan chileno y aburrido. A lo mejor el lugar tiene otro nombre, pero no sé cuál será. Ahí se le han hecho homenajes a Pinocho, a Hermógenes con H, se hacen desfiles de moda. Es un lugar de eventos, explican los que saben. Dos de los periodistas tienen cortes de pelo idénticos, el del 13 y el de Chilevisión, cuesta distinguirlos porque además están vestidos igual. El de Mega habla con acento raro, centroamericano, y está peinado a la gomina, al estilo pije de sus bosses. El gordito de TVN sacó corbata hippie, verde y audaz, como para compensar que hizo la pregunta más reaccionaria de la noche, en la que le dio legitimidad y tribuna al prejuicio xenofóbico de que los "extranjeros" le quitan el trabajo a los chilenos. Menos mal que Hirsch le paró el carro. El de Mega mostró la hilacha cuando le tocó contrapreguntar a Lavín y en vez de eso le dio en bandeja papita para el lorito, y el lorito habló, esta vez añadiendo un ligero temblor de manos a su gesticulación desesperada. Los otros periodistas hicieron el intento de estar alertas y hacer la contrapregunta adecuada. En general lo hicieron bien, pero no mejor que Constanza Santa María en el primer debate. En lo importante: Piñera, brazos cortos o mangas largas, no se sabe bien. Lavín con sobrepeso y la partidura demasiado derecha, aunque nunca tan derecha como la de Cuadra. Michelle de rojo y con problemas de micrófono o de volumen que solamente se solucionan cuando le toca hacer su declaración final. Lavín lo grita todo, y Piñera haciendo una performance casi perfecta de los talking points que huelen a consejero gringo. Los mismos que inventaron mano firme/mano acogedora ahora le attachearon al disco duro puente que une, no muro que divide. Hinzpeter repite el leit motif cuando le toca hacer el spin post con Oyarzo, que le muestra sus dientes blanqueados con su sonrisa de hiena. Candidatos Presidenciales Hirsch y Bachelet. Fuente: "El País". Hirsch perfecto, no hay nada que decir del aplomo que muestra, de la facilidad con que encuentra el tono apropiado para cada respuesta. Estoy de acuerdo con cada cosa que dice, con cada punto de vista que plantea, pero además con la forma de enfrentar las preguntas. La contestación sobre el matrimonio homosexual (algo así como que en cincuenta años más no se va a debatir el tema, como hoy no causa escándalo el voto femenino) fue tan perfecta como realista la de Michelle. Ella reconoce que Chile no está preparado, aunque me parece que dijo "todavía", y sacó a colación el ejemplo francés, sin considerar que por estos días cuando uno piensa en Francia ve autos ardiendo y no parejas gays ejercitando con egalité la liberté de fraternizar con quien se les pare. Ahí está el dilema que encarnan Tomás y Michelle: revolución o reforma, cambio urgente versus cambio gradual, santidad ética versus pragmatismo paciente. Pero de repente me acuerdo que me contaron que en los retiros, o "criptas" creo que les decían, de Silo de principios de los 70 se decía que los homosexuales no evolucionan. A lo mejor los Humanistas sí evolucionaron after all. Ojalá alguien le preguntara a Hirsch sobre un tal Mario Rodríguez Cobo. Piñera defiende los tratados de libre comercio: hay más autos, más refrigeradores, más productos de consumo. Hay más aviones, más celulares y más tarjetas de crédito. Esto último no lo dice, pero es lo que piensa. Lavín dice que hay que poner más Dios en Chile, a la xuxa la tolerancia. Las preguntas se suceden y hasta los periodistas pierden noción de dónde están. Hoffman se confunde. Michelle mejora al final, le suben el volumen o ella aumenta la intensidad de sus respuestas, y aflora su "ángel" mediático. Lavín da pena, insiste en sus pergaminos de haber perdido la elección anterior. Piñera no se da cuenta de que se le enchuecó la corbata cuando insiste en su deprived negro childhood, como dice la Oprah cuando le cuentan cuentos de la dura infancia o el equivalente de ser hijo de empleado fiscal. Como hijo de empleado particular, me quedo pillo. Su padre fue embajador; en rigor tiene razón: empleado fiscal. Después se pone soberbio cuando le recuerda a Hirsch que los dos empezaron siendo empresarios al mismo tiempo, en las mismas condiciones. Le faltó decir "y mira cómo nos fue", pero el mensaje fue claro: I'm a winner, baby, and you are a loser. El spin session de TVN es demasiado aburrido como para darle más vueltas, no pun intended. Basta señalar el elenco que Oyarzo pudo conseguirse para tener una idea: por Hirsch, Carmona; por Bachelet, Mulet; por Piñera, Hinzpeter; y por Lavín, Longueira (este último patético en su camisa rosada con corbata celeste luminosa y su esfuerzo de imitar el acento terrateniente de sus correligionarios de mejor cuna-- no te sale, ñato). Todo esto sucede el día en que Pinochet ha sido declarado apto para enfrentar un juicio. No es cierto, pero no me acuerdo, y si es cierto, no me acuerdo. Pero de derechos humanos sólo habla Hirsch, que aprovecha de subir al columpio al astuto de Lavín, que se quiso pasar de listo haciendo un letrerito con el número 500 (el número de asaltos en las horas de debate). Mañana será otra encuesta.

Paradero Cero

2005-11-09T06:24:00.000-05:00

Éste es un posteo de bienvenida a este espacio que puede servir para meter la cuchara, expresar opiniones, lanzar ideas, hacer preguntas, intentar respuestas, entregar comentarios, sugerir leseras, colaborar. Aquí nadie tiene que darle el asiento a nadie. Eso sí que no se puede sacar la cabeza muy afuera de la ventanilla, porque una vez un niñito que hizo eso chocó con un poste que venía avanzando y se quedó sin cabeza. Confirmo lo que he contestado en algunos emails: la frase final de la columna sobre la nostalgia es, de hecho, un plagio de Pablo Neruda. Es un verso del "Cuándo de Chile", de la colección Las uvas y el viento (1954). Neruda se las arregla para ser nostálgico sin demasiado pathos. La referencia del libro de Svetlana Boym es la siguiente: Svetlana Boym, The Future of Nostalgia. New York: Basic Books, 2001. La memoria es a veces engañosa- el recital de Piazzola no fue exactamente en Boston, sino en Cambridge, en el auditorio estilo tortuga del M.I.T.

CUÁNDO DE CHILE

Pablo Neruda Oh Chile, largo pétalo de mar y vino y nieve, ay cuándo ay cuándo y cuándo ay cuándo me encontraré contigo, enrollarás tu cinta de espuma blanca y negra en mi cintura, desencadenaré mi poesía sobre tu territorio. Hay hombres mitad pez, mitad viento, hay otros hombres hechos de agua. Yo estoy hecho de tierra. Voy por el mundo cada vez más alegre: cada ciudad me da una nueva vida. El mundo está naciendo. Pero si llueve en Lota sobre mí cae la lluvia, si en Lonquimay la nieve resbala de las hojas llega la nieve donde estoy. Crece en mí el trigo oscuro de Cautín. Yo tengo una araucaria en Villarrica, tengo arena en el Norte Grande, tengo una rosa rubia en la provincia, y el viento que derriba la última ola de Valparaiso me golpea en el pecho con un ruido quebrado como si allí tuviera mi corazón una ventana rota. El mes de octubre ha llegado hace tan poco tiempo del pasado octubre que cuando éste llegó fue como si me estuviera mirando el tiempo inmóvil. Aquí es otoño. Cruzo la estepa siberiana. Día tras día todo es amarillo, el árbol y la usina, la tierra y lo que en ella el hombre nuevo crea: hay oro y llama roja, mañana inmensidad, nieve, pureza. En mi país la primavera viene de norte a sur con su fragancia. Es como una muchacha que por las piedras negras de Coquimbo, por la orilla solemne de la espuma vuela con pies desnudos hasta los archipiélagos heridos. No sólo territorio, primavera, llenándome, me ofreces. No soy un hombre solo. Nací en el sur. De la frontera traje las soledades y el galope del último caudillo. Pero el Partido me bajó del caballo y me hice hombre, y anduve los arenales y las cordilleras amando y descubriendo. Pueblo mío, verdad que en primavera suena mi nombre en tus oídos y tú me reconoces como si fuera un río que pasa por tu puerta? Soy un río. Si escuchas pausadamente bajo los salares de Antofagasta, o bien al sur, de Osorno o hacia la cordillera, en Melipilla, o en Temuco, en la noche de astros mojados y laurel sonoro, pones sobre la tierra tus oídos, escucharás que corro sumergido, cantando. Octubre, oh primavera, devuélveme a mi pueblo. Qué haré sin ver mil hombres, mil muchachas, qué haré sin conducir sobre mis hombros una parte de la esperanza? Qué haré sin caminar con la bandera que de mano en mano en la fila de nuestra larga lucha llegó a las manos mías? Ay Patria, Patria, ay Patria, cuándo ay cuándo y cuándo cuándo me encontraré contigo? Lejos de ti mitad de tierra tuya y hombre tuyo he continuado siendo, y otra vez hoy la primavera pasa. Pero yo con tus flores me he llenado, con tu victoria voy sobre la frente y en ti siguen viviendo mis raíces. Ay cuándo encontraré tu primavera dura, y entre todos tus hijos andaré por tus campos y tus calles con mis zapatos viejos. Ay cuándo iré con Elías Lafferte por toda la pampa dorada. Ay cuándo a ti te apretaré la boca, chilena que me esperas, con mis labios errantes? Ay cuándo podré entrar en la sala del Partido a sentarme con Pedro Fogonero, con el que no conozco y sin embargo es más hermano mío que mi hermano. Ay cuándo me sacará del sueño un trueno verde de tu manto marino. Ay cuándo, Patria, en las elecciones iré de casa en casa recogiendo la libertad temerosa para que grite en medio de la calle. Ay cuándo, Patria, te casarás conmigo con ojos verdemar y vestido de nieve y tendremos millones de hijos nuevos que entregarán la tierra a los hambrientos. Ay Patria, sin harapos, ay primavera mía, ay cuándo ay cuándo y cuándo despertaré en tus brazos empapado de mar y de rocío. Ay cuando yo esté cerca de ti, te tomaré de la cintura, nadie podrá tocarte, yo podré defenderte cantando, cuando vaya contigo, cuando vayas conmigo, cuándo ay cuándo.